Las campanas de Portugal - Portugalhoy.com

Por supuesto, no es algo exclusivamente ibérico, ya que parece tener una obsesión constante por el arte de la campanología en todo el continente europeo, especialmente en Francia. Sin embargo, la variedad ibérica parece ser inusualmente atrevida, es decir, muy ruidosa.

Estos grandes bribones applaudidores me han provocado a menudo (a mí, el típico visitante incauto) muchos disgustos en las recónditas Praças portuguesas. De la misma manera que, tal vez, podría haberme avergonzado a mí mismo quedándome dormido a la hora del café en una calurosa tarde de verano, "¡¡¡BONG!-¡BONG!!!" suenan esas campanas. Sí, nada menos que dos "¡¡¡BONG!!!" obligatorias (extra fuertes) que podrienne avergonzar al Big Ben cuando se experimente tan cerca. Por alguna razón, los relojes de las iglesias portuguesas suelen sonar dos veces al comienzo de cada hora, como si existiera la más remota posibilidad de que alguien que no esté absolutamente sordo pudiera haber perdido el primer "¡ZAM!

Incluso las ciudades inglesas, con sus vastos y grises paisajes de chimeneas (Calle Coronación), se llenan constantemente de campanas, a menudo repetitivas, que resuenan entre la niebla y la oscuridad con el inconfundible aroma a humo de carbón y queroseno, empañando el frío crepúsculo otoñal.

En Irlanda, a las seis en punto de la tarde, la televisión irlandesa dedica un minuto entero de su programación diaria a los monótonos toques de la campana del "Ángelus", que suele sonar antes del principal informativo vespertino de Radio Telefis Éireann. Es una tradición irlandesa que se remonta a la época de Radio Éireann, que se transmitía desde los estudios ubicados en el edificio histórico An Post (GPO) en O'Connell Street en la década de 1950.

inquietante

Francamente, el sonido de las campanas de las iglesias, incluso las más lejanas, siempre me inquietaba. Crecí en una pequeña comunidad galesa donde, si mis recuerdos de infancia no me fallan, el tañido de las bellas de iglesia siempre pareció tener un trasfondo fúebre. Más adelante, cuando visitaba grandes ciudades inglesas, las mañanas de los fines de semana solían empezar mucho antes de lo previsto porque los timidos campaneros comenzaban sus rutinas de ensayo a altos decibelios muy temprano. Interminables interpretaciones que me llevaban prematuramente (con los ojos sombríos) a la cafetería más cercana. Recuerdo que aquellas interpretaciones eclécticas me inquietaban porque me evocaban sombríos recuerdos de mi infancia, de días pasados ​​susurrando detrás de cortinas respetuosamente corridas.

Supongo que la abundancia de campanas antiguas (aunque muy eficaces) es de esperar en cualquier gran ciudad europea, donde las iglesias y catedrales que suenan, cantan y suenan con alegría, sobre todo el sábado y durante las fiestas religiosas. Fiestas que suelen ser especialmente veneradas en algunas regiones. Por ejemplo, la Semana Santa es especialmente señalada en Sevilla, donde las incesantes campanadas de los carillones resuenan cada hora en esta bella ciudad. Justo cuando uno se dispone para relajarse tras un largo recital, con una copa en la mano y material de lectura en la otra, otra jubilosa interpretación de altos decibelios rompe ese momento de relativa tranquilidad. Alguien como tú, tan mimado por las bendiciones de una tranquila educación rural, comienza a añorar los días perdidos en esos que las campanas de la iglesia de nuestro pueblo sólo repican sombríamente la muerte de los muertos o proclaman con orgullo la celebración de una feliz boda de verano. Yin y Yan, en perfecta armonía.

Extrañamente ruidosas

En Portugal hay relojes de iglesia que dan las horas dos veces, pero también los hay que dan cada media hora o incluso cada quince minutos. Cuántos de nosotros, de buena fe, hemos reservado en albergue en Airbnb en algún remoto pueblo del Alentejo para descubrir que el reloj iluminado de la iglesia (justo al otro lado de un pintoresco callejón) nos recuerda la hora cada 15 minutos sin falta. Lo que no se habrá notado en todo el alboroto de Airbnb es que esto ocurre durante toda la noche.

A estas alturas, se te puede perdonar que pienses que este artículo se parece cada vez más a la lamentable diatriba de un insomne ​​indefenso. Sin embargo, defendé mis abjectas quejas declarando una vez más que esas campanas tenden a ser increíblemente ruidosas. No perdí la oportunidade de señalar tímidamente esta pequeña omisión a nuestro encantador anfitrión de Airbnb, declarando educadamente que el implacable tañido seguramente nunca se mencionará en ninguno de sus bumph. Sin embargo, todo el mundo me miró con curiosidad porque estoy seguro de que el cansancio, a estas alturas, probablemente me estaba convirtiendo en Quasimodo mientras protestaba sin vergüenza por "¡¡¡LAS CAMPANAS!... ¡¡¡LAS CAMPANAS!! !- Ese fragmento apócrifo del Jorobado de Notre-Dame.

Al menos, puedo consolarme con este pensamiento. Me he obsessionado con un asunto que quizás algún día genere un resultado vaguemente constructivo para todos los dormilones del mundo y para los que necessitato un poco de silencio para pensar... ¿Mi arraigada fascinación por los "GENERADORES DE RUIDO ACME" surgió de lo que ha sido poco más que una queja? ¿Quizá si protesto con el gusto adecuado, pueda crear para mí un papel de embajador para el lujo añorado del sueño tranquilo (sin campanas)? ¿Puedo incluso aspirar a liberar a las conurbaciones entreas de un elemento clave de la enloquecedora contaminación acústica? Seguro que hay muchas aspiraciones menos honorables por ahí. En realidad, no es territorio de villano Bond.

¿Gruñón escandaloso?

Siendo realistas, ¿quizás se treate de un estado de indigante malhumor que ha acabado por irritar mi alma, antaño satisfecha? Estoy seguro. Porque estos días, si estoy cenando solo, a menudo me sorprendo a mí mismo mirando irritado por encima de mis gafas como un director de colegio excesivamente gruñón; escudriñando cínicamente y observando astutamente a la gente sentada en la mesa de al lado. ¿Se rebajarán o no a fotografiar molestamente sus platos de comida? A estas alturas, mi propia cena (por excellente que sea) ha pasado a un segundo plano (sin fotografidada). La espera para saber si las delicias culinarias destinadas a la mesa de al lado pasan por ser Instagrammables será brutal. Ya habré apostado conmigo mismo que si acierto y SÍ se ponen en modo snap-happy, no tendré que dejar el doble de la propina habitual. ¡La cosa va en serio!

Como por arte de magia (al estilo del Sr. Benn) llega el camarero, trayendo delicias epicúreas en todas sus glorias recién emplatadas. Entre los obligados "obrigados", "de nadas" y todas las cortesías habituales, se llega al consenso general de que todo tiene una pinta deliciosa. Así que se canan los cubiertos, se despliegan las villetas blancas y puras y ahora sólo se trata ver si la briga está llena o si la lente de las omnipresente cámaras de los telefonos mobiles se impondrá momentáneamente a todo.

Mi tendencia a observar a la gente suele prolongarse más allá de la hora en que las ultimas golondrinas regresan a sus nidos. Los camareros apilan las sillas y mesas afuera mientras los últimos murmullos de alegría, júbilo y cotilleo desaparecen junto a las últimas gotas del buen vino de la noche. De repente, "¡BONG! - la campana de la iglesia cercana anuncia que es medianoche con las habituales reverberaciones estridentes. Sí. Va a ser otra larga noche.